A Morte da Fumaça, O Orvalho da Intuição

Selvas, o lobo do homem está imerso em umas florestas temperadas,
Caçando com seu faro infalível, matando e destruindo as almas, gelo,
Querem saber demais, querem te confeccionar em quadrados, a terra
Gira, enquanto o azul e as nuvens avançam da dialética das cavernas,
Os cemitérios explodem; mas infalível, apenas os tradutores da música
Do silêncio, dos homens e mulheres que sentem o orvalho da intuição,
                                                                           Viveram eternamente