O ar dentre escorpiões e serpentes, dentro de nós, arde, unilinear, uma
Ação e reações de chamas, queimamos a pele, dentre dívidas, sonhos
E circuitos aonde passam os trens, quadros cubistas de Picasso, o sono
De Hamlet, o príncipe adormecido no fogo de sua paixão, 3/4 de seu
Sentir camuflados em um rei morto, tido como pai, onde está deus, onde
Está o filho, aonde os pássaros haverão de parar de picar os mortos?
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